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Le rêve lui glissait sur la peau,
La folie coulait dans ses tuyaux,
La bière roulait dans son cerveau,
Et l'voilà dans la mousse, le nez sur le carreau.
Il dort, Marco, il dort. On dirait qu'il est mort.
Les paroles :
Il dort, Marco, il dort. On dirait qu'il est mort.
On dirait un Marco écroulé sous la table, le nez sur le carreau,
Dans sa chemise souillée, dans ses souliers usés qu'il ne quitte jamais,
Il dort, Marco, il dort. On dirait qu'il est mort.
On dirait qu'il est mort, une tâche de vin côté gauche,
Une bière à la main, de la mousse à la bouche,
Il est peut-être mort pour rien.
Il est sûrement mort pour nous tous.
Tombé au champ d'humour,
Ou bien, tombé dans un puits de musique et d'amour.
Mort d'avoir trop caressé ses brûlantes maîtresses,
Cornemuse et Guinness.
Le rêve lui glissait sur la peau,
La folie coulait dans ses tuyaux,
La bière roulait dans son cerveau,
Et l'voilà dans la mousse, le nez sur le carreau.
Il dort, Marco, il dort. On dirait qu'il est mort.
Regardez-le !
Il est tellement léger qu'il n'a même plus besoin de poser ses souliers.
Couché sur le carreau, il ne touche pas terre,
Et quand il marche, la pluie ne le mouille pas,
Et quand il joue, les murs n'existent pas.
Il ouvre les fenêtres,
Il casse les horloges,
Il jette à la ferraille la boussole du temps :
Il retarde sa mort – et celles des passants.
(break Cornemuse (et probablement Guinness))
Il est là tout seul, au milieu du bistrot.
Il dort, Marco, il dort. On dirait qu'il est mort.
Mais non, il est pas mort : il récupère !
Et des mélodies, il en a encore tout plein ses tuyaux.
l'inventeur du slam …
Break Cornemuse, mais on dirait du violon, Ha oui la cornemuse arrive après.
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